yo no soy poeta

Cuantas razones habitan hoy en mi para morir,
Cuantas sensaciones fluyen hoy para vivir,
Posiblemente lo haya perdido todo,
Seguramente nada soy,
Sólo un suspiro en el alba de mis tempestades,
Sólo una brisa que engulle lo que no piensa,
Sólo soy lo que nadie ve,
Lo que se esconde entre los silencios de mis silencios.
No soy poeta,
No soy pintor,
Sólo soy artista de mi propia creación.
Como el barro que se define entre las líneas de mis manos,
Como el barro que se deshace, se funde, se cuece…
Un grano pequeño de arena en un desierto infinito…